Я устал, я все чаще думаю о смерти. Представляю как провожу лезвием по запястьям, благо руки у меня достаточно белые, и вены хорошо выступают. Представляю как накидываю петлю себе на шею, иногда шарю глазами по комнате, смотря где лучше повесить веревку.
Почему я был рожден в семье с плохим достатком? Почему я вырос без отца? Почему я должен думать о других? Почему я не могу уехать их этой страны? Почему мама меня не защитила когда до меня домагались? Почему я ненавижу себя? Почему я спрашиваю себя? Я так устал...